LA ISLA DE LAS LETRAS PERDIDAS

  En la inmensidad de mi océano solo yo puedo flotar en la balsa de mis pensamientos; ellos conforman el salvavidas que mantiene mi cuerpo a flote, a salvo de piratas mentales.   Ensimismado ante un imprevisible horizonte.

  Desde la casa que un día abandoné   salí a volar   desperezando el pinzamiento que los   inoportunos cepos mentales habían instalado   en mi motor.   Alcé el vuelo hacia el infinito dejando libre un   horizonte de nubes,   abriendo camino al casi siempre futuro   imperfecto.  

Yo finjo hasta los tiramientos de toalla: me tiro en la toalla a tomar el sol y no desisto hasta que lorenzo se oculta… Finjo tirar la toalla, pero la tengo bien amarrada bajo el muslamen de este cuerpo  pez-globo  que se ha adosado a mí como si fuera mi hígado o alguna parte esencial de mi existencia…y me digo: «¡No tires la toalla qué ya no se consiguen baratas ni en Portugal!» …  y sigo pegada a ella con mi libro y mis deberes escrititorios…y no tiro la toalla por más que el universo se empeñe en hacerme desistir de vivir el sueño de un recuerdo perfecto en bikini sobre un mullido lienzo. Las tres de la tarde y sereno en aquella residencia de señoritas…la guardiana paseaba los pasillos con sus andares de gato, almohadillados, trillados y soñolientos como su propia personalidad en busca de una paja que se moviera para ponerle el punto sobre su  ‘i’  correspondiente. Era un sistema carcelario, disimulado, y, muy bien vendido a padres creyentes de la dictadura encubierta reinante y ca

  Miedo, miedo, miedo. La fuerza de los malvados consiste en saber aprovechar el miedo de sus víctimas. Nada en esa nebulosa hacía presagiar el mal endémico que contenía. El disfraz de hada la protegía a la vista de quién no quiere mirar más allá del hábito. Los ojos habituados a otear entre tinieblas se percataban con un simple vistazo de lo que escondía aquella máscara. El emporio que había fundado tenía todos los ingredientes de un sistema feudal, donde los esclavos «rebeldes» eran castigados sin piedad. Sin descanso. Ni un respiro. En sus mazmorras, un arsenal de cadenas aguardaba el turno para ser distribuido a merced de sus antojos, siempre bien custodiado por un feroz leviatán. Reina de los nueve círculos de Dante, con su látigo invisible castigaba todo lo bueno que aparecía a su paso. En la interminable noche un ruido de cadenas puso en alerta al guardián de Lucifer y los círculos comenzaron a cerrarse, cada vez más pequeños…hasta quedar reducidos a un microscópico punto. No hu

  Amanece, ¡Qué ya es mucho! contando que asoman por las manecillas del reloj de pared las dos del mediodía. Borjamari de todos los santos y de los pecadores irredentos, intenta con ufano esfuerzo levantar la cortina de su ojo, párpado que hoy amanece anquilosado y se resiste a izarse cual bandera desprestigiada. En un segundo intento el calambrazo sobre el pliegue protector de la órbita ocelar, hace que la habitación parezca girar cual tiovivo con una hortera música incluida… «El día que Borjamari perdió su ombligo».  En un llavero dorado con incrustación  banderetilandil  sobre la que aparece un ave de presa, se contonean al paso de los pasos de Borjamari un manojo de llaves que van por el estricto orden de las administradas cuentas de un rosario, de pequeño a mayor, una serie con patente  «madeinborjamari»  de los que por cierto desconoce su posible utilidad. Al menos queda descartada la de mayor tamaño; esta lleva en una de sus facetas, grabada, el escudo bicolor con pajarraco incl

  Las hordas de luciérnagas que, alumbraron las jornadas teñidas de luz hasta hoy, Se retiran intentado conservar su dignidad de farol al que se terminó por hacer luz de gas. Los niños vuelven a sus labores. Los mayores a las suyas.  Y, mientras, se viene el tiempo al que alumbrará la luz de los días y el de la nocturna luna. Hay un tiempo en el que luce una brillantez falsa. Y como todo lo falso su brillo se consume con el nacimiento de un nuevo sol. Un tiempo de suelos alfombrados espera al viandante por entre veredas hasta que, consiga alcanzar el sueño que, alumbra los rayos del astro abrasador. Con la noche cae el telón. La función ha terminado. ¡Esta  publicación  La Función Ha Terminado  ha llegado a la Portada de Bloguers.net! https://bloguers.net/user/Consuelo

  Dos timbrazos seguidos. El sonido de las dos llamadas que emitió el timbre de la puerta la sacó de golpe del ensimismamiento en el que estaba sumida desde hacía varios días por culpa del libro que una amiga le había prestado. Con paso lento, desganado, maldiciendo la interrupción, se dirigió a la entrada. A través de la mirilla, más que ver, intuyó la figura de un hombre. La primera impresión que daba era la de un tipo bien vestido. No lo conocía de nada. —¿Quién será? ¿Qué querrá? Con todas las dudas que suscita el miedo a lo desconocido abrió la puerta el breve espacio que permite el largo de la cadena puesta por prevención. —Buenas tardes —saludó el desconocido. —No compro nada; no me interesa nada. Gracias. —No vendo nada. Me gustaría hablar con usted un momento si me lo permite. —¿Sobre qué? ¿De qué podría yo hablar con alguien a quién no he visto en mi vida? ¿Es usted testigo de Jehová? —Entiendo su reticencia, pero, si me deja unos minutos para poder explicarme… Había colocado

  Las nubes son el abanico del sol.  Esquilmadoras excitantes de extraviado estilo. Exilio esmerilado que embarra cada atardecer con la emoción de encarar el espasmódico comienzo que borra la luna exorcizando la noche.  El abanico de nubes enmarca el añil emborronándolo de blancos, grises o negros como el engaño. Los endiosados paraguas enredados en su esotérico ensimismamiento, invocan estáticos la emoliente bebida que, tímida se niega a inundarlos.  Las nubes escriben su novela, más parecida al cuento que cada noche el abuelo inventa para el niño que fue, que es, que seguirá siendo. El cuento tiene una ventaja inalienable sobre la novela, es tan corto que solo permanece en él, el recuerdo de lo que no fue. Calixto no tenía un pelo de tonto, salió al portón de su casa, miró unos segundos al cielo como implorando una goma borradora de nubes, mientras, decía para sí o para no: «Yo no fui, luego, este cuento se acabó». La monumental tormenta que venía recorriendo el Atlas hasta llegar al

El tren en tránsito por su carretera de metal fue depositando uno a uno la pesada losa que en origen le fue asignada. Su misión era cargar con aquel lastre del que iría deshaciéndose a lo largo del camino.   Llegaba a su destino con la liviandad del único pasajero que en duermevela sueña con un venturoso azar depositario de su vida en el lugar siempre soñado por él.   Suena un largo pitido anunciando la llegada…final del túnel… Mi publicación  El Infinito Raíl De Los Sueños  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!