LA ISLA DE LAS LETRAS PERDIDAS

Si te dan con la puerta en las narices entra por la ventana…siempre hay una entrada o salida alternativas…a veces están tan encima de tus napias que por su emplazamiento no las divisas … —¿Qué buscas? —La piedra filosofal que me haga traspasar puertas sin necesidad de llaves… —¡Vale! ¡Un diez por la estética de tus metáforas! siempre atinadas, sutiles, irónicas, mordaces…pero, ahora ¿Me explicas qué es lo que buscas? —Ya te lo he dicho, la piedra filosofal… —Pues nada, qué tengas suerte y la encuentres pronto a ver si así te pones de una puta vez con lo que importa… Él, no se daba por vencido; llevaba siglos, reencarnación tras reencarnación en el empeño. Lo que no adivinaba era la imposibilidad de encontrar por rincones, caminos y recovecos, aquello que llevaba encima de sí. Ligera, pero rotunda, escondida, pero presente entre carrillos, dormía despierta la piedra sabia.   —¡Tiene narices la cosa! Así sin más ni menos qué delante de mi apéndice nasal. Sin pudor, sin vergüenza, irrazon

  Un cielo plagado de dioses:  —«No hay cielo para tanto diosecillo»  …—Pensó. —Buda salió a su encuentro: —«Tú también pasarás a mejor vida». —Se cruzó con Shiva que le dijo: —«Siéntate a mi izquierda yo te ayudaré a encontrar tu piedra» … —A unos pasos hizo su aparición Alá: —«Una persona fuerte no es aquélla que tira al suelo a su adversario. Una persona fuerte es la persona que sabe contenerse cuando está encolerizada. No pases el tiempo soñando con el pasado y con el porvenir; estate listo para vivir el momento presente». Al cruzar la nube de polvo que desembocaba en una escalera de algodón cuyos peldaños desaparecían al paso de sus pies…se tropezó con el dios de los judíos, que se expresó así: —«Aguanta tú esta cruz; yo no puedo más con mi papel en esta función…practica el estoico acatamiento de esa fuerza ajena llamada destino». …Y de repente no sintió nada. La voz que escucha a cada rato en su meditación:  «I can’t find you». La noche en que todo ocurrió. Eso que llamamos perce

  Sería cosa del destino, pero, la verdad es que era un desatino. No atinaba ni por lo más remoto a dar en el clavo. —Voy a crear  «La Escuela de los Desatinos».  —Se dijo. De experiencia ando sobrada, y, creo ser más clavo que martillo. Desde esta condición, difícil resulta dar en el primero cuando el poder lo ejerce el segundo. —¿Qué haces con ese recipiente? —Preguntó Galatea. Galatea no era ni de lejos el retrato de la estatua que creó Pigmalión. Su cuerpo tenía forma de manzana. Sus manos rechonchas y rojas, sus piernas corvas, y su nariz de berenjena, hacían de ella la antítesis de la creación del rey de Chipre. Vera, intentaba «atinar» con el artefacto, poniendo en su contenedor un amasijo de ingredientes a fin de engendrar «algo» que no fuera un desatino. Pasaba las noches en vela ideando formas que la llevaran a crear —aunque solo una pizca fuera de lo común—, ese «algo» que escapara a lo conocido. Semanas, meses…cámara a la espalda…disparando a toda cosa, animal u hombre. Cin

  «A LOS HIPOTÍMICOS NO LES GUSTAN LAS CROQUETAS».   —A pesar de los hipotímicos que nos cruzamos ayer… ¡Qué bien se nos dio la tarde!   —1ª enrulada. —Yo me agencié dos pares de zapatillas, un chándal, tres fundas de móvil y un paraguas que nunca viene mal tanto si llueve como si no. — 2ª enrulada. —Por cierto, ¿y toda esa gente quemando la ciudad de que se quejaba?  —1ª enrulada. —De que no hubiera más días al año para celebrar la libertad de expresión. —2ª enrulada. —¡Qué guasa tienes Maripili! —1ª enrulada. ¡Brindemos por esto y por unas cuantas tardes más como estas, así, sin hacer croquetas!… Así me anuncian la llegada del post a la portada: ¡Felicidades! Tu publicación  A Los Hipotímicos No Les Gustan Las Croquetas  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  Inesperadamente por el ventanal abierto se cuela un olor conocido y olvidado. El olor que destilaba el agua donde mi madre iba mojando el peine con el que engarzaba mi pelo, organizando la trama de mis apretadas trenzas. Volver a través de olores perdidos. Volver a la niñez. Sentir que había unos brazos confiables donde dejar depositados todo el mal de las sombras que poblaban tu mundo interior. Sentir la seguridad que desde esa posición nada malo podía ocurrir. Sentir que el tiempo y el olvido se llevaron todo sentimiento de seguridad de aquel confortable nido, vacío hoy, lleno de un insondable vacío que, un día el abrazo, el más desinteresado abrazo desapareció entre la nube de recuerdos que, de cuando en cuando, se acercan para recordarte la protección que tuviste un día. Madre.  

  El suelo se derrite bajo la lluvia. Tras los pasos impresos en la humedad de las losas, ella, camina bajo el aguacero. Manga de agua inaccesible ya a su interior. «No hay prisa». El mundo escondido tras el velo de niebla presagia un porvenir libre de paraguas, necesarios quizá para protegerse de un sol capaz de derretir los diluvios vividos. Al tren perdido le sucede el pitido que anuncia la salida del siguiente. Los pasos perdidos. El alma mojada. #Microrrelato

  El hacedor de líneas encargado de dibujar la historia no contada. La mujer observa lo rudimentario de la obra y elabora para sí un plan capaz de perfeccionar los hilos deshilachados.  Al volver la cabeza para tantear la posibilidad de que alguien está siguiendo tus pasos podrás constatar que, la sombra que se proyecta sobre tu ser será con toda probabilidad tu fagocitadora… Una piedra tras de ti no es buena compañera de aventuras. Al final, la única intrépida aquí será ella, mientras, tú quedaras aplastado por tu incapacidad hacia los pronósticos reservados. Quizá la cotización de « saber algo»  vaya por los derroteros de capa caída, pese a todo deberías mirar tu espalda en un espejo, estos, tienen más información de la que te imaginas, convertidores en más de una ocasión de historias que parecían, pero no eran, que no eran lo que parecían y que ‘ paDecían’  lo que en un intento de ocultación relucía más que todo el arsenal del Museo del Oro de Bogotá… Entre dudas e inseguridades no

  Me rindo ante los ojos asombrados de un niño, Me rindo ante la fuerza del mar, Ante el ímpetu de la cascada que va desgastando la roca, Me rindo ante el pozo seco de lágrimas de una madre, Ante el abrazo desinteresado de un hijo, Me rindo ante el gesto de una mano tendida que, implora sin palabras la benevolencia del caminante que pasa sin mirar… Me rindo ante los ojos bajos que recogen limosna sin atreverse a gritar. Me rindo ante los gritos sordos de mil millones de mujeres sometidas por el orden establecido de unas mentes repletas de la más cruel e ignominiosa ignorancia.  Me rindo ante su batallar, ante su dignidad, ante su valentía. Me rindo ante mis sueños imposibles y despierto sobre una almohada derrotada que a duras penas se afana por tragar su rendición. He llegado a la Portada de @bloguers_net ! Pásate y visita mi post: 'ME RINDO'. Cuando rendirse es la opción https://bloguers.net #blog #portada #Bloguers_net